Breve Obituário Cotidiano

4

Desci pra fumar um cigarro e respirar um pouco do ar da rua. Olhei no relógio e os ponteirinhos já marcavam uma e meia da manhã.

-  Não tô nem um pouco afim de subir até o escritório.

“Que cê acha, Cramunha?”

“Você devia ir ao primeiro andar ainda hoje”

Eu tinha que aproveitar que as informações ainda estavam frescas.

            - A noite tá agradável. Acho que uma visitinha pra Dona Toussaud a essa hora pode até arrancá um sorriso da véia.

“Quem sabe ela não resolve te dar uns beijos”

“Cala a boca. Ela deve ter idade pra ser tua mãe”

“Mais respeito com a minha mãezinha”

O Diabo fez o sinal da cruz.

“Que Deus a tenha”. 

Subimos pela escada. Sala 111, no fundo do corredor. Dá entrada do andar já deu pra sentir o cheiro de incenso fedorento.

“Quem foi o fiadaputa que inventô essa porra, hein? Ô fumacinha dos Diabo”

“Desde a antiguidade que o incenso é usado em rituais. Eu lembro que tinha uns rapazes na região que hoje vocês conhecem como Oriente Médio, na fronteira com a Etiópia, que retiravam a essência de uma planta chamada Olíbano. Tinha um cheiro agradável, mas se perdeu o costume de queimar o negócio por conta dos católicos.”

“Esses tais de católicos tem essa péssima mania de proibir, você não acha?”

“Faz parte do jogo, Detetive”

Paramos em frente à porta.

“Madeira da Índia.”

“E?”

“Nada, Detetive! Bata na porta de uma vez!”

Toc, Toc...

-          Entre, Detetive!

Disse, uma voz velha e rouca, e continuou.

-          Limpem os pés! Há sandálias no canto esquerdo da porta.

“Limpem?”

Olhei para o lado e o Cramunha não estava mais ali comigo. Como ela sabia que eu não estava sozinho me deixou meio ressabiado, mas entrei. Eu tinha acabado de entrar em uma espécie de ante-sala. Seria uma copa se fosse numa dessas casas onde se encontram casais com filhos e cachorros, mas aqui, mais parece uma ante-sala de castelo medieval de filme, com velas, incensos, pinturas nas paredes, muitas flores e um tapete de couro de crocodilo com a bocarra virada pra quem entra. Botei uma sandália dessas estilo japonesa e fui entrando. Atravessei uma porta toda decorada com heras e entrei no que me parecia ser a sala principal do 'apartamento'.

-          Interessante seu tapete, Dona...

-          'Dona' é a sua avó!

Disse, entrando na sala, vindo provavelmente da cozinha, pois trazia nas mãos quitutes e algo que fazia fumaça dentro de um bule.

-          Prefiro, Madame, por gentileza!

-          Ok, Madame... Madame Toussaud... Melhor assim?

-          Piá atrevido! O que você quer de mim?

Ela colocou os quitutes em cima da mesa sem a menor intenção de que aquilo fosse para mim, apesar de haver na mesa duas xícaras e dois pratinhos. Como, às vezes, eu sou meio enxerido fui metendo a mão no bule.

-          Obrigado, Madame.

“Quer tirar a mão daí! Isso não é pra você.”

Era a voz do Diabo, mas o Diabo não estava por ali.

Eis que sai da cozinha um rapaz moreno, alto, bonito e sensual, mais ou menos parecido com o Marlon Brando...

“Na verdade, até que você é bem parecido com o Marlon.”

“I´m gonna make you an offer you can´t refuse.”

-          Hahaha! Essa imitação de Dom Corleone é a mais barata que eu já vi!

-          Com quem você está falando, Detetive? Por acaso você é retardado?

Perguntou, Madame, voltando da cozinha, e continuou.

-          Deixe-me apresentá-lo: Marlon, Detetive Tampinha, Detetive Tampinha, Marlon.

-          Cê tá de gozação comigo?!?! Vai me dizer que esse canastrão...

-          Ei, Detetive, cê tá muito esquentadinho com a Madame. Acho melhor você ficar quieto por uns minutinhos.

O cara fez um movimento com as mãos e de repente eu estava sem voz. Pelo menos eu ainda posso pensar, pensei.

“Essa voz é a do Cramunha, mas ele não tá aqui.”

“Detetive, dá pra parar de encher o meu saco!”

“Nossa, você é o Marlon?!”

Ele ergueu as duas sobrancelhas em sinal de 'E quem mais eu seria',

“E não é que vocês são parecidinhos, mesmo...”

então me calei por um tempo. Os dois pareciam ser amigos de outros tempos. Ficaram conversando sobre a terra, a água, metafísica, futuro, passado, e tudo em diferentes línguas. Eu como sou gente normal, um simples garoto malandrinho, moleque, piá de rua, não me entendo muito bem com essa coisa de língua, a não ser que essa língua saia de uma boca feminina, e no caso de 'feminino', pode ser qualquer coisa que se mova.

Eles estavam falando umas coisas das quais não faço a mínima idéia de onde vieram. E riam muito. Aliás, Madame Toussaud é outra que não para de rir.

Deve ter passado pelo menos uns cinco mil dias até um dos dois se calar e lembrar de mim. Ela virou e disse:

-          Então, o teu problema é o Poodle Esmeralda.

-          Quem te contou?

-          Está estampado  na tua cara de bobo.

“Olha só o tipo dessa velha doida.”

PLÓSH!

Ela mexeu o olho direito e eu virei uma pulga. Tentei pensar e não saía nada. Eu só enxergava a toalha da mesa. Saltei pra dentro de um dos pratos e dali pra ponta do nariz do Marlon. Ele me pegou e me apertou. Então saiu uma gosminha e eu morri.

(continua)